Rinunciando a un intervento da parte del regista con immagini e commenti propri, limitandosi all'uso di immagini vere in quanto d'archivio, conferendo l'impressione commovente di una confessione che ci giunge direttamente da una protagonista che sappiamo drammaticamente scomparsa, il film raggiunge istanti di verità che vanno oltre il documento. Oggetto di un'attenzione mediatica allucinante, di Amy Winehouse sappiamo infatti già tutto: delle sue ferite amorose seguite da bulimie e depressioni, di droga e alcolismo vanamente contrastati dalle disintossicazioni (anche per la presenza di un compagno più renitente di lei, però sopravvissuto), delle disastrate esibizioni in pubblico, di una morte annunciata.

Al contrario, il film sgorga dalla fragilità dell'intimo: da una prima parte dominata dalla voce e dalle melodie indimenticabili, al buco nero che si para progressivamente innanzi. "Faccio del bene con il male": la libertà straordinaria di una voce, l'abbandono totale alla consolazione artistica che rimanda a quelle epocali di Billie Holiday o di Janis Joplin, scivola negli sguardi persi nel vuoto, nelle immagini terribili che progressivamente si sovrappongono. Lo sciacallaggio ipocrita dei presunti mezzi d'informazione, la rincorsa all'odore del sangue, l'interminabile diluvio accecante dei flash crepitanti colpiscono allora lo spettatore che assiste allo scempio esistenziale altrettanto di chi lo ha subito. Come lo sciogliersi di un ghiacciaio abbagliante è tutta quella libertà a svanire, e con quello lo specchio ormai in frantumi della nostra epoca.